Etcetera...

Die Legende von der Maus-Garage

Die Quelle war versiegt. Nicht nur etwas niedriger, sondern völlig ausgetrocknet. Ich steckte tief in einer dieser kreativen Flauten, in denen sich die Werkzeuge schwer anfühlen und das Leder unberührt bleibt. Frustriert wandte ich mich an meinen Ehemann – meine stets zuverlässige, oft verwirrende Muse – und bat ihn um einen Funken.

„Ich brauche eine Idee“, seufzte ich und liess mich auf die Couch fallen. „Etwas Inspiriertes. Etwas, das meinen kreativen Fluss wieder in Gang bringt.“

Er zögerte keine Sekunde. Ohne von seinem Bildschirm aufzusehen, lieferte er die Vorgabe: „Maus-Garage. Bau eine Maus-Garage.“

Ich starrte ihn an. „Was um alles in der Welt meinst du damit? Eine was?“

Er kicherte nur und widmete sich wieder seinem Bildschirm, nur um mir diese eine, wahnsinnig vage Anweisung zu geben: „Das musst du herausfinden.“

Die schiere, lächerliche Absurdität dieser Aufgabe war genau das, was ich brauchte. Es brach den Bann des Konventionellen. Es ging nicht darum, ein bekanntes Objekt wie eine Geldbörse oder eine Tasche zu bauen; es ging darum, ein nicht existierendes Problem mit meinen Händen und meiner künstlerischen Vision zu lösen. Ich begann zu skizzieren und sah die Herausforderung als funktionale Kunst, jedoch mit einem spielerischen Twist. Je mehr ich über eine Garage für eine Maus nachdachte, desto mehr sah ich eine Garage, die eine Maus war – eine Lederinterpretation genau des Objekts, das sie beherbergen sollte. Ich schnitt, nähte und formte, gab der „Maus-Garage“ ihre abgerundete Gestalt und ihren subtilen, grauen Farbton. Das Projekt war vollkommen von meiner eigenen Interpretation getragen – meinem „Closed-World“-Designprozess im Miniaturformat – und der Schaffensfluss kehrte mit voller Wucht zurück.

Als ich endlich fertig war, stellte ich die winzige Lederstruktur auf seinen Schreibtisch. Sie stand da, eine graue Form, die in jeder Hinsicht wie eine kleine Maus aussah. Er warf einen Blick darauf, brach in Gelächter aus und sah mich mit einem triumphierenden Grinsen an.

„Nun“, fragte er, „hast du dein Mojo wieder?“

Als ich 12 Jahre alt war, entdeckte ich im Estrich meines Grossvaters einige mottenzerfressene Kavallerie-Uniformen. Sie lagen unter Schichten von Staub und Spinnweben – fast vergessen. Natürlich konnte mein neugieriges 12-jähriges Ich nicht widerstehen, einen genaueren Blick darauf zu werfen. Was mir sofort ins Auge fiel, waren die Metallknöpfe. Ich dachte mir: „Er braucht und will sie offensichtlich nicht mehr“, also raffte ich mich zusammen und schnitt sie vorsichtig ab.

Mit 19 Jahren hatten diese Knöpfe ihren Weg an einen Wintermantel gefunden, den ich besass. Im Laufe der Jahre wurden sie von Jacke zu Jacke weitergegeben, ein wenig mehr abgenutzt, aber voll von Erinnerungen. Heute zieren sie meinen Wollmantel – ein ständiger Begleiter, der mich an ihre Geschichte erinnert, die bis in die 1940er Jahre in meiner Familie zurückreicht.

Die Vintage-Knöpfe von W. Schaerer, die du hier siehst, warten noch auf ihr nächstes Kapitel. Unbenutzt und in einem alten Keller vergessen, bis jetzt, sind sie kurz davor, in etwas Neues eingewoben zu werden – und fügen so ihre eigene Geschichte zu meiner Arbeit hinzu, während sie den Zyklus der Geschichten fortsetzen.

Thomas während dem Seideneinkauf im Norden Thailands.